Рисовать реальность - совершенно скучно и неинтересно. Наверное поэтому я расстался со своими девушками, чьи портреты я когда-либо рисовал.

Ночь, свистит ветер, она в жёлтом платье идёт в темноту, пугаемая пустотой этой темноты. Капли дождя режут щёки, ножами рвут волосы, уничтожая крик, оставляя лишь безмолвие. Она жила посредством мысли об уходе мнимых молчаливых слов, рождающихся в истоках полукровных принцев высшего созвездия. В то время было очень трудно что-то взять на себя без обязательств, подмога приходит вчера, так же и помощь приходит завтра, оставляя мир в экранах чёрных мышей. Кто тебе сказал что ты существуешь, ты, скотина, я тебе ни разу не оставлял в память разность мнимых лет. Я и не заметил, как уничтожил маленькую жилку, играя в кости. Воодушевление приходит с утра, так же как ужин снисходит из толка. Оставляя за собой вереницу поясов верности, мы дошли до исступления. Когда же ты сможешь вернуть с

Точечная музыка, как вощевый плащ осенью, как смачно-зелёный цвет или жёлто-сладкий, алый, но не красный! Как окунуться в холодное иссине-зелёное море с намерением выпить его или раствориться в нём. Это сильный ветер, очень сильный ветер, и морщиться, развиваясь флагом, кричать в этот ветер, выбрасывая слова обратно. Щелчки ладони, звук "ммм", молния в мозгах, струны из паутины, чих в тишине. Босиком бежать по земле, земле вкусной, сбитое дыхание или смех или крик, приглушённый, точно в бреду, сине-зелёный стеклянный мир, но яркая радость внутри. Это волосы падают на лицо, сдуваемые ветром или пнуть коробку с молоком так смачно, как она разбивается с 10 этажа, разлетаясь в мгновение.